TEXTOBIT

Textobit en Wordpress

2010-03-26T12:45:00.003+01:00

Pues eso, queridos amigos.
Escribiré siempre en Wordpress.

TEXTOBIT EN WORDPRESS

Siento molestarles así, pero sino no sería yo.

Un abrazo¡

Y un saludo¡

Cabezarrompe (Cuento para niños)

2010-03-22T10:29:00.000+01:00

Era un mundo donde todo estaba al revés. La mayoría de los habitantes que allí vivían deseaban un mundo al derecho. Es así que cada vez que alguien salía a pasear al bosque los árboles mostraban sus raíces verdes en el cielo cubriéndolo todo, y a cada paso escuchaban cómo las hojas secas en el suelo se estrujaban, produciendo ese sonido típico de la vida seca y resentida. Las nubes pues parecían estar siempre como una constante niebla a ras de la tierra, extendiéndose por todos lados. La mayoría de la gente ya no querían vivir con el sinsentido de trabajar en las profundidades de las minas de flores, para luego comerciar con quien quisiera una flor sin color y sin perfume. Ya cansaba -como quien dice: ¡estamos hartos!- que los malos de corazones blancos ganasen siempre, todas las batallas, a los buenos de corazones negros, y que estos, como ocurre al otro lado del espejo, no se defendiesen. Todos llamaban a ese pedazo de tierra reflejada, Cabezarrompe.

Una mañana, en que la Luna casi tocaba al horizonte encendiendo al día como una antorcha, Iris, una muchacha de pelo negrísimo y tez india, caminaba hacia atrás como era costumbre, pensando en los libros que le gustaba leer, y en aquellos que les gustaría leer, ya que no habían sido escritos todavía. Iris solía visitar el Laberinto de los Libros, una biblioteca, e intentaba leer todo lo que su vista era capaz de alcanzar. Le encantaba la poesía de versos rimados y libres, aquellas que hacían honor al género de Poesía Enredada. Prefería además las historias de amor eterno o para siempre, y aquellas que hablasen del mundo al derecho como solución al fin del mundo reflejado. Tenía en sus manos el volumen titulado “Poemas sin reflejos”, escrito por Arco Flet, cuando Arco Flet se le acercó por detrás y le dijo:

- Conozco la solución para que las cosas se pongan al derecho, ¡cómo debe ser!

- Disculpa, ¿quién eres? – Iris puso cara extrañada.

- Soy Arco Flet, y necesito que vengas conmigo hasta el límite mismo de la tierra que conocemos, Cabezarrompe. – dijo Arco, y tornó sus grandes ojos marrones como botones en su cara blanca.

- Vaya. No puede ser, leía tu libro ahora mismo. Me llamo…

- …Iris. Lo sé – dijo Arco.

- Ah, supongo que lo sabes todo. Un poeta si no sabe algo se lo imagina, o lo inventa. De todas formas, eso que dices parece estar muy lejos. No creo que yo pueda hacer algo semejante.

- Iris, la conozco a usted porque viene con frecuencia al Laberinto de Libros, y siempre suele leer lo mismo. Por lo que, seguramente, vendrá conmigo cuando le diga que la Poesía Enredada, la fantasía, los héroes, los villanos, todos… Todo comienza en el reflejo mismo del espejo. Debemos ir allí para dar solución a las cosas de este mundo al revés. Sólo tenemos que cumplir la palabra, nuestra palabra, hacerla realidad. Por eso le he escrito estos versos. – Arco puso cara seria, cuerpo recto, y se preparó para decir:

Guardiana del futuro

Serás junto a un nombre

Velarás desde lo alto toda acción

De los hombres

Con tu traje de colores vivos

Transparente así tu cuerpo

Inasible

Iris quedó pensativa un buen rato hasta que accedió a la extraña petición de Arco, no sin antes haber hecho cábalas, fantasear con su rica imaginación. Más que perder algo –se dijo- viviría las propias historias que leía con tanta avidez, formaría parte de ellas, de aventuras, leyendas, y quién sabe, tal vez alguien escribiría sus hazañas, en un tomo bien gordo, o en dos, o en muchos.

Así que ambos muchachos emprendieron el viaje hasta los confines mismos de Cabezarrompe viviendo un sinfín de peripecias. Se empaparon de agua de lluvia cuando caía para arriba. Se rasgaron la ropa y la piel con las raíces finas de los arbustos. Subieron montañas rodeadas de mar, atravesaron ciudades que crecían veloces en medio de pantanos sombríos. También vieron muchos animales, raras manadas de animales que nadie comprendía, una sinrazón que no tenía ni pies ni cabeza. Así, cuando corrían a toda prisa huyendo de una manada salvaje de perros, búhos y monos-arañas, espantaron a otra manada de elefantes, gatos y jirafas, como si estos fuesen ovejas pastando en un prado o en una vasta llanura. A lo lejos, vieron como un avestruz peleaba con un canario para, finalmente, ser la pareja que acompañaría para siempre a una tortuga muy mona.

Varias noches después el paisaje se fue tornando plano, blanco, albino, carente de todo color y todo detalle. Era como si la vida al revés hubiese desaparecido. Sin embargo, no estaba claro dónde estaba el cielo o dónde la tierra, pero había un límite, una división apenas perceptible que se hacía notar por la diferencia de luz.

- ¡Hemos llegado! –dijo Arco- Caminó hacia Iris y la acompañó hasta el borde mismo de aquel horizonte translúcido.

- ¡Lo veo! – habló Iris como quién habla en voz alta y tiene la mirada perdida en la lejanía.

- Ahora sólo debemos unir nuestras manos… ¡y saltar! Absorberemos toda esta blanca luz, de forma que uniremos ambos mundos, y no existirá más el horizonte inerte tal como lo vemos. El mundo al revés y el mundo al derecho serán uno solo. –Arco hablaba convencido.

Entonces, sin pensarlo dos veces saltaron a la vez más allá del límite del espejo, y al hacerlo, mezclaron sus nombres. Fue cuando quedaron suspendidos en el aire como un bellísimo arcoíris. La luz de ambos mundos se descompuso en varios colores, y llovía, como si la tristeza y la alegría de todos los hombres se transformase en agua. El Sol ocupó su sitio de día, y la Luna su sitio de noche. Cabezarrompe desapareció. El mundo al derecho se impuso por encima del mundo al revés, y por eso hoy los hombres admiran al Arcoiris.

a.c.rey.1996.

Archivos de Oficina 3 y 4

2010-03-03T23:27:00.000+01:00

Archivos de Oficina (4)

- Debes quemar el archivo 3-
me dijo una llamada
de móvil

Soy un hombre sincero
de donde crece el Almendares
podrido y putrefacto
como no hay río en el mundo

Móvil y libre
como aparezco en los archivos
ocultos
de tu consciencia
Y sin embargo
no te conozco

Trazas que nadie entiende
Retazos del siglo 18
que viajan en el tiempo
roto
de noticias

- No voy a quemar el archivo 3-
dije e hice naufragar al móvil
en un vaso de agua

a.c.rey.01.02.10

Archivos de Oficina (3)

Observar la carretera
un cristal
que refleja a quien toma
café cada mañana

los coches que aparcan
bajo cero grados
literales

un cumpleaños encima de la mesa
casi siempre
una festividad por haber nacido
representado como dulce
como si la vida fuese candy
azúcar
para distraer al alma

A lo lejos
el ejército se dispone
a entrenar
literal
y suenan las sirenas

Los papeles
conversan entre sí
encima de la mesa
y se invierten
los papeles

Clasifico
Ordeno
Selecciono

Pero no sé por qué

a.c.rey.01.02.10

Archivos de Oficina, 1 y 2

2010-01-27T21:41:00.000+01:00

Archivos de Oficina (2)

Cero
Me llamo “cero a la izquierda”
Y como persona alucinada
de flores y mariposas
deberé cargar con el Archivo Uno
a dónde solicite el jefe
persona de gran inteligencia

Más
papel es papel
palabras son palabras
y las frases son cosas elaboradas
que mueren en la sombra
sin que a nadie se rinda
- permiso
por una coma
Coma Usted que es hora dijo

Cero
y poeta de oficina
Mi nombre

Grapar el Archivo Uno a una factura
Acto lúcido
de añadir flores y mariposas
a la Contabilidad

a.c.rey.27.01.10

Archivos de Oficina (1)

Creo que voy a escribir cosas
que no te gustarían oír
porque no te conozco
o nunca sí jamás
porque la poesía quizás
no represente nada
y sin embargo
las hojas de los árboles
caen por su propio peso

Creo que voy a escribir
la silueta de los árboles
las sombras de las cosas
unidas a otras cosas con sombras
el perfil de un cuerpo ajustado
a sombras que no producen cosas

Escribir por ejemplo
el filo de una hoja de papel
un archivo oculto por abrir
un correo que no debe escribirse
por ejemplo

a.c.rey.27.01.10

Poética

2010-01-05T00:09:00.003+01:00

To my Helen Bécquer

¿poesía?
no responderé poesía eres
porque yo imagine que algo entregas
aquello que anime a la belleza
tú como oportunidad
y viceversa

como a saltos blancos huecos
de línea discontinua
mi poesía que eres y no responderé
así como intranquilo parece
quien esté tranquilo observando
una puesta de sol

arrancar inercias propias
de epitafios y dudas
aquello que parece poesía
tan solo porque yo lo siento así
más las cosas no son siempre
como parece que son

¿poesía?
no responderé cosas tan comunes
claramente únicas
sino que tú provocas y eso para decir cosas
sin sentido
alcanza

y acaso es suficiente
inventar poesías para vestir
los paisajes de tu desnudez
naufragar sin zapar
amarrar sin haber echado el bote
al agua de tu ojos

no preguntes nada más
que ya otros preguntaron cosas
hermosas y sublimes
tangibles y necesarias
como una realidad que abruma
así como la bruma esconde sentimientos

no preguntes si esto es poesía
más no lo sé yo

acaso saber que estás
como atada
al amanecer y descalza
en la orilla
tirando arena a la rutina
bebiendo egos de poeta oscuro
mi idea de naturaleza
y ya no importa tanto

¿poesía?
no responderé cosas tan simples

a.c.rey.04.01.10

Haces de Sol

2009-12-16T08:49:00.000+01:00

Amanece en el hogar

La casa cerrada a frío de espanto

La leña quemada en balde

Ceniza que crece como hongo gris

El silencio perfecto de los objetos

Roto el aire por el fuego hambriento

De Carrasca y otros tiempos

Amanece y no se necesita tanto

Mi niña alegre rompe haces con su cuerpo

Y tú

a.c.rey.15.12.09

Haces de Sol

2009-12-15T20:35:00.001+01:00

Amanece en el hogar

La casa cerrada a fr?o de espanto

La le?a quemada en balde

Ceniza que crece como hongo gris

El silencio perfecto de los objetos

Roto el aire por el fuego hambriento

De Carrasca y otros tiempos

Amanece y no se necesita tanto

Mi ni?a alegre rompe haces con su cuerpo

Y t?

a.c.rey.15.12.09

Estrella Roja

2009-09-01T10:17:00.001+02:00

Algo nos puede caer en la cabeza
venido del infierno
empujado por la propaganda impoluta
de héroes flácidos
y misceláneas

Algo nos recuerda cinco qué
- bocanadas de cualquier falacia
antiestrella y antisangre –
bandera que se centrifuga
como un paño

Más no hay que cazar cometas ni símbolos
pues no alimentan

Quién murió y no tuvo a bien o a tiempo
puntas y lanzas
aristas que camuflan
toda verdad
toda oportunidad de orgasmo y éxtasis

Algo nos puede caer en la cabeza
venido de la tumba
del más allá y quién murió
toda verdad rojo granate
como el vino de la sangre

Más no se necesita tanto

a.c.rey.01.09.2009

Adiós a las almas (otra versión)

2009-08-17T09:31:00.001+02:00

Inspirado en el libro de cuentos
“Adiós a las almas”, de Jaad

Adiós
a
las
almas
que nunca tuvimos

Adiós
última palabra que la Habana ahoga en su bahía
síndrome de un silencio que mata

Las almas del sexo
la droga del alma
las putas que esnifan libertad
en los baños de los hoteles
o en el realismo mágico
de Carpentier

La inocencia de los habanemios
que pululan sin alma
como la bandera babero
los símbolos infames
que la Habana siembra en sus paredes

Adiós
a
las
almas
que nos despojaron

a singar
a follar
a templar
a fornicar
fuck you Ficción
verde rama de olivo fuck you

Sexo y alcohol en una botella de ron
el alma de la gente
como el ánima de un cable oxidado

Adiós Johnny P
que me traga el mundo

La putilla de enfrente
que entre medicina y salas de poesía
se folla a las almas todas del universo

Adiós Jaad
que me escupe el mundo

El chulo del malecón
que trafica con Habanos
las falsas Habanas del corazón
y otras oníricas estampas

Adiós
a
las
almas
que nos traicionaron

La Habana se desploma
como si tuviese un cáncer de plomo
adiós ciudad

La vida es un túnel
y Jaad y los suyos las ratas
de Cuba la alcantarilla
el salvoconducto
de las conductas que se salvan sin almas

Adiós queridas
Las almas fantasmas
del océano y de la tierra

Adiós

a.c.rey.17.08.2009

Lunática

2009-07-14T21:47:00.001+02:00

Su piel como una superficie lunar
manchas blancas incontables
cráteres fronterizos
regiones violáceas subyacentes
como si en combate
se hubiesen derramado las venas.

Pero el cuerpo rubio
los dorados hombros de fina figura
los ojos ocultos
en gafas ocultas
así como se esconde la otra cara
de la Luna

Transparente era
más se veía
como satélite en la mañana

a.c.rey.julio.2009

Veraneantes

2009-07-03T09:50:00.004+02:00

Tiempo es de que el agua vierta y apacigue el calor. Tiempo de piel desnuda, erizada, pezones sin sexo que se empinan como mausoleos. Los cuerpos de la gente como masas amorfas, la fealdad del pueblo barnizada de cloro o sal de costas.

Aquellos culos sin sexo, sensuales, duros, flácidos, la cara oculta de la gente que deja entrever si sois animales de oficinas, o por el contrario cohabitan como bichos de gimnasios. Las tetas de verdad, y las de mentiras, ricas y sabrosas como no podían ser de otra forma. Los músculos hiperinyectados de caballos de raza. La arruga y la celulitis disputando cada palmo de piel en el ciento lo siento de los cuerpos.

Aquellos pies también, que sin cubrirse de zapatos se dejan ver como resumen de todos los defectos de la humanidad. Así las uñas pintadas de las hembras de América. Los dedos blancos cuneiformes de los Centroeuropeos. Los pelos negros que pueblan los entrededos Árabes.

Tarde de césped. Arena verde. Cangrejos de piscinas. Follaje grueso de pinos, sombras estéticamente bellas.

Oh¡ El verano retuerce de calor.

Todo, menos dolor.

2009-06-30T21:53:00.005+02:00

Hacía tanto calor que la ciudad se mostraba ante tus ojos como un espejismo. Querías refugiarte dentro de una lata de cerveza, pero no había cerveza, ni latas. Tan solo una botella de ron que usaste luego como paloma con papel tragado. Un S.O.S. en el buche, dijiste. Y lanzaste la botella al mar, un día en que soñabas.

Luego te dió por usar abanicos. Exactamente, recogerlos de la basura, o robarlos, o pedirlos a los parientes de los enfermos del hospital. Las enfermeras te quitaban los abanicos por miedo a que usarás los bordes como cuchillas, o como objeto imposible de tragar. Más tú podías.

Solías sentarte frente a la ventana, y contar las gotas de sudor que te corrían por la frente. También, aquel otro sudor -pensabas- que te bajaba por los pantalones mientras apoyabas la cabeza entre tus manos, mirando a las palomas.

Alan Nal
Redacción: 33 minutos. Corrección tardía.

Iceland

2009-06-25T08:03:00.000+02:00

Es como si el pecho te apretara.

Común parece.

El pecho aprieta cuando las nubes cuajan

lluvia de alma y de ojos.

No hay otras formas de decir

cosas evidentes.

Tu sola presencia satura al ambiente.

Más cuando faltas se añoran

trozos de realismo, y la voz.

No hay otras formas de decir

- tu voz de metal

funde mi existencia –

Es cuando estás, vas, y no vienes.

Aunque sea común.

Aunque sea para cruzar a nado el océano

hasta el Polo Norte.

a.c.rey.Junio.2009.

Solange

2009-06-24T21:21:00.001+02:00

A Solange, ya desaparecida.
Una mujer basta como la tierra,
pero humana y desinteresada ad infinítum.
Me enseñó que se puede vivir del aire,
teniendo atmósfera.

Es Otoño.
Es Grisen.
Es la magia en tránsito de una hoja seca cayendo.
La vida izada de Solange -a la vez-
ahora que la bandera ha plegado
y el himno calla.

Es su pelo contrariando al viento,
su sonrisa tallada de arrugas, de Grisen.
Su tabaquillo entre los dedos recios de campo,
de escuela, de francés,
las uñas que tuvo sembradas de fresas.

Agacharse es sentir la tierra, me dijo.
El barro de los pies no obstante que separa la vida
entre Grisen y los Olivos
entre los Melocotones y los viñedos de la vida,
Solange,
Grisen.

Aquí en tu alma sembrada de nosotros. Hallados.
Aquí en nosotros sembrados de tu alma.
Estamos.
Solange, Guillermo, Inés, y el resto
de los que hurgaron en tu felicidad.

Extraordinario. Sí.
Qué bella la casa mustia, desordenada,
apagada en si como las velas que se te apagaban,
ese halo de olvido y eterno sinfín
de cosas sin importancia.

Lindo. ¿No?
El caracol y la araña,
las ramas secas,
el hogar que nunca tuvo carbón ni leña.
Los amigos y el vino,
el fresal.
San Miguel, y San Solange.

Por eso aquí, allí. Es tu forma de ser.
Tu andar deshilachado,
admirablemente único.

Siempre Solange, siempre.
Es Otoño.
Es Grisen.

a.c.rey.Otoño.2003

Papeles de mi país

2009-06-24T21:19:00.000+02:00

En Cuba los escritores son tratados como bichos,
cuando sueltan el corsé.
A.C.Rey.

Hablar por hablar
Decir esta boca es mía
mostrar la lengua
con un bolígrafo piercing
como el astronauta que clavó su asta
en la tierra de la Luna

Emborronar cuartillas
Planchar papeles de carta magna
- magma de lo desconocido -

Emborronar cuartillas
Tender papeles húmedos
como leyes en cuerda

Un día hablar de isla
virtud y nostalgia
la tierra baldía de un pedazo de nada

Los periódicos envolverán a mi país
para en avión enviarlo de regreso

Comenzar de nuevo
Otra vez
Sin punto final en el papel
sin horizonte
los libros anónimos
la voz de todos y cada uno en una biblioteca
la publicidad pública de púdico
la transparencia

Mi país se doblará por fin
a Los mil y un cuento del Origami
Cubo y estrella
Barco y avión
Moral y Esperanza

Un día hablar de país
- el mío -
será un papel emborronado
por cualquiera libre
un país nítidamente vivo
como la vida debe
o hablar de papeles un día

A.C.Rey. 20.05.09

Papaya y Col

2009-06-24T21:17:00.000+02:00

inspirado en una serie fotográfica
de la artista María Gina Valero

Unas gotas de papaya en el lente de una cámara
hasta que la vista se pierda en el laberinto
de una col
comestible
en el imaginario rosa
de un espectro
de niña
y árboles
que se superponen sobre fondo negro
y verde
en tono collage que acerca el fin del mundo
tipo retro
con aura de pérdida y reencuentro

¿La emigración tal vez dentro de una papaya
con sabor a col?

¿La humana metamorfosis de una semilla de papaya
dentro de una rosa col?

La intríngulis del arte
como foto digital encrespada en col
y papaya
Luz de atardecer
Sombras rosas laberínticas
que se acercan al principio del mundo

Aquella vez que el arte se perdió
en el collage de la vida

ACRey

El grito

2009-06-24T20:33:00.001+02:00

Te vengo pensando

Imagino el aire desplazado
tu mal augurio
la onda partida en dos
los dientes blancos
como mordiendo el espacio
la lengua bífida
y unas letras de comic
en globos blancos también
de comic

Pensando te vengo
Grito del demonio
Espasmo del ambiente
Petrificado sea tu alma
que no encuentra nada mejor qué hacer en el aire

Mudo sea tu estirpe
tu estela de ola incorpórea
así como tampoco
el dolor es de a poco
y a más

Sin embargo no te escucho
porque estás en la distancia
atando orejas

O sea que no te quiero gritar
porque sería dar vida a lo inanimado
permitir que entres en algún sentido
dispuesto
como dispuestas quedan las piernas
antes del sexo

¿Y qué harás?
¿Gritar?

Es más
No te perdono que andes de boca en boca
profanando alientos
subrayando campanillas de carne
como si salieses ufano de la iglesia

Es más
No te perdono que labres
la atmósfera inmediata
de unos labios cualquiera
aquella porción de identidad
aún identificable de un ser hermoso

Y no grites
Que apenas alcanzo
a oír tu lamento

ACRey

El insulto

2009-06-24T20:30:00.001+02:00

dedicado a los trolls de las dictaduras

Hablaré una sola vez
Es decir que no responderé a otros insultos
a otras estériles ofensas
inventadas artimañas de apagar velas con la lengua
o cualquier otra nimiedad
como mentir

Infiltrado aquel al que le infiltran sabia robótica
mecánica
disciplinada
en jeringa como prensa
radio o televisión como jeringa

Crispar es de débiles
que temen a la fe de los que débiles
no crispan
ni usan pilas gobernadas por gobiernos
ni trafican con almas

Ojalá te partas una uña escribiendo en tu teclado
secuaz de arroz y trigo

Ojalá se pudra el cerebro
que alguien te puso por descuido
antes de que pienses tu próxima ofensa

Ojalá te nazca un cardo en el estómago
y te consuma de impotencia

Ojalá

No podrás jamás –de paso-
impedir que otros teclados proliferen
y se liberen
como se libera la mariposa
de capullos como tú

Pensar que puedes…
-¿Qué diablos?-
No puedes impedir que los demás piensen
decidan
actuén
se conviertan en el campo que necesita
la naturaleza
el abono estelar de un campo de estrellas
como si fuese bandera

-Simplemente-
Por mucho que tu veneno tenga lengua
o dedo putrefacto
no podrás
pigmeo moral del siglo
vaso de leche a cambio

Ojalá se te quiten las ganas de reír para siempre
Ojalá te premien con una medalla tal
que se te parta el cuello
y andes arrastrado como se arrastran
los presos de conciencia

Por tu culpa además
por tu voluntad espartana
de herir al prójimo
joder
castizamente jodiendo
a los que en Libertad
intentan libertarte

ACRey

El amor

2009-06-24T20:28:00.000+02:00

mi particular homenaje

al día inventado de San Valentín

Un día estás en una cloaca

Y te iluminan unos ojos

Como linterna de acomodadora de cine

Razón de faro

Luego parece que el cuerpo en sí

Se hizo para ser mordido

Como carne a la brasa

Pescado de ojos saltones y bellos

Otro día parece que es amor

Aquello que fluye líquido en los sentimientos

Como agua de montaña

Rio entre pubis y labios

Cierras los ojos todo un tiempo

Lo que a Valentín cueste tomar

Aceptar que los brazos son velas de bote

Que la mente es una almohada

Otro día parece que es amor

La cosquilla incierta de la mirada

La necesidad de oler a bosque

Aquello que sabe descontrolado

Así el cuerpo es un despeñadero

Una esponja de alfileres

Una emisora de aire quieto

La voz del interior edulcorada

Hasta que duele de pronto

Como alfiler en esponja

Y la mentira es un océano

De agua dulce insondable

Hasta que Valentín muere de orgasmo

De nube misericorde y otras lluvias

Hasta que la pasión deja de ser caballo

De crin vieja y otros pelos

Ah el amor

La extraña cosa que urde bocas

El apetito de vicio y umbral

La esquina sola

Ah el amor

La fracción ridícula de tiempo

El espacio todo inacabable

La esfera incierta

Un día vuelves a estar en otra cloaca

Y te iluminan otros ojos

De otra vida de cine

La epopeya del hallazgo

Así el cuerpo usado de caricias

Como muñeco vudú

Cascanueces ya sin alma

El cuento de otro en ti contándose

Ah el amor

Lugar común cual banco de parque

Sentido de todo y de nada

Viruta de Universo

ACRey

El amigo

2009-06-24T20:05:00.000+02:00

Para el amigo sincero

que me da su mano franca…

José Martí.

Para ellos,

que saben quiénes son.

Es de vibrar

la quietud de la mota

que reconforta

el paso alumbrado

la neurona a vínculo

formar parte de algo que nadie sabe a dónde conduce

Es para llorar

Es porque de Martí el leopardo

creció y comió guisantes

porque la vela y tú

se prendieron en un portainciensos

como rezo de amistad

diatriba de la conjura

de los iluminados

Porque lo digo yo

La mano franca o blanca

o de plata

un pie de palabra

cuerpo presente si la vida vuela

o porque vuela la vida

Y nosotros

Es como para escribir un poema

del piano una declaración

notas que noto presentes

en los pentagramas

aquel renglón de un episodio cualquiera

de vida

como almendra vieja

Es de exaltar

la necesaria ficción de un abrazo

la voz premeditada

el cuento mío

y el vuestro como camino

Sinuoso andar que nos convida

a reunión de nueces

como piña

uno

solo nosotros como una piña

fruto de la amistad

Es de amigos

es perfecto

la voluntad y el nido

el afecto per se

el respeto

el mar

allá a lo cerca

a.c.rey.03.2009

La escritora

2009-06-24T19:16:00.000+02:00

Para Corín Tellado

Negro trabajo
Doblar el lomo de los dedos
Atizar a la Underwood

Corona Imperial
Hundirse en el cuerpo Continental
Salir a nado

Rosas carnes del galán
Guitarra mujer y amor
Intriga por migas de pan

Cuatro mil historias
Polvo humano y débil rastro
Novelitas de azúcar

Ah, escribir como esclavo
Pensar por amor
Quién muere con beso envenenado

Virtud de oficio no comprendido
Cada palabra un Universo
Morir de éxito y de literatura

Vivir por siempre a puño y letra
Hacer la Historia
Hacer llorar la

A.C.REY. (04.2009)

Welcome Byzance

2009-06-24T19:15:00.001+02:00

Era 1996. Hacía calor, y yo estaba con una mujer Violeta, haciendo la cola interminable del Coppelia, para unas pocas bolas de helado del mismo color, del mismo sabor, huecas… Cuando vinieron ellos.

Era una pareja extranjera, alta y blanca, de narices y orejas grandes, que se pusieron detrás de nosotros en la cola, desconociendo ellos que estaban en la cola equivocada, sabiendo yo que nosotros sí estábamos en la cola correcta que nos correspondía, la de moneda nacional, la que sin poder elegir nos estaba predestinada.

Luego nos tocó el turno, la hora, el minuto aquel en que, sin tener opción, te sientan en una silla de hierro a cuadros blancos, alrededor de una mesa cuadrada, y coja. Tuve la suerte entonces de que las otras dos sillas fueron para los extranjeros, clandestinos de un sistema que les prioriza. De esa forma, entablamos con ellos una conversación mucho más interesante que los periódicos del país; tanto, que nos expulsaron del Coppelia por morosidad alimentaria, por hacer bulto, por no entregar las sillas a otras personas. Pero continuamos hablando frente al cine Yara, de todo, de política, de arte, de fotografía, de las vacas de Argentina, porque ella, la extranjera, era una mujer de Argentina, esposa de él, mi amigo francés.

Al día siguiente, les hice montar en una guagua atestada de gente hacia la playa, para que supieran eso de vivir Cuba de verdad. Por supuesto que me lo agradecieron. Las aventuras tienen esa dosis de exotismo y riesgo. Es lo que hace que luego las vacaciones se puedan contar a los amigos con mayor entusiasmo. Hubo fotos, mar, y arena. Más tarde, regresamos en taxi.

Al otro día nos vimos otra vez. Les enseñé La Habana, el ron, los tabacos. Ya saben, los tópicos predilectos del sistema, tópicos que nos inyectan como inyectan la política, como la particular gratis publicidad que entrega cada cubano al universo. Y así, hasta que se fueron. Pero él prometió regresar para hacer un trabajo de fotografía a los coches cubanos, los viejos coches capitalistas de la década del 50, aquellos cadáveres mecánicos que no se mueven por magia, sino por embrujo.

Era 1998. Hacía calor, y yo aún estaba con una mujer Violeta. Mi amigo francés regresó con todo el arsenal fotográfico, todo lo que hacía falta para tomar fotografías profesionales, trípode, negativos, baterías, diapositivas que parecían placas de hospital. Fue cuando conocí la Habana de verdad. Caminábamos como burros, cazando carros viejos americanos, en las peores y mejores poses posibles. A veces con alguna bicicleta en movimiento y de fondo un Ford, otras con alguna negrita flaca víctima desatendida del disparador y de fondo un Chevrolet. Yo era el encargado del trípode. Él era el encargado de sacar la foto perfecta. La Habana se nos quedó pequeña y nos fuimos al campo, Artemisa, Bauta. A veces con alguna palma como estaca atravesando un Pontiac, otras con alguna sonrisa natural de campesinos y otro Ford moribundo, sin ruedas. Las fotos vivas no tenían nada de romántico, pero sí de una esperanza mustia, unos sueños a los que les faltaban algunos dientes.

El premio a tanto caminar eran unas cenas espectaculares que aún no sé de dónde salían. Así conocí a la señora langosta, que me sentó mal. A cada mordida imaginaba un barrote de cárcel transformado en antena, un colchón mugriento transformado en panza blanda y rica. Los cubanos no podían comer semejante manjar, los extranjeros sí. Pero bueno, siempre quedaba el ron. Una noche nos tomamos entre todos como doce botellas. Claro que estaba mi familia, y él, el francés, que poco a poco se convertía en un hermano, y tomaba ron como un condenado, además.

Año 2000. Como escuché decir a otro amigo, el comienzo de los años ceros. Una suerte de espacio temporal definido o definitorio, o indefinido. No lo sé. Acaso toda la historia última de Cuba es un inmenso agujero por definir. Sería el estar o el no estar. Una brecha en la conciencia, un reordenamiento de las fichas del dominó nacional. Y por no estar, ya no estaba la Violeta que se había ido a Italia para no regresar. Entonces yo sí estaba con otra mujer. Estábamos. Hasta que llegó una carta de invitación para viajar a Francia.

Entonces fue cuando conocí a la Habana de verdad. Hacía en un día varios viajes entre Marianao y Centro Habana y Miramar presentando papeles en inmigración, en la embajada francesa, soltando el Money, el Dinero, la Pasta, que me era prestado. Conocí a la envidia con ojos de carnero decapitado en la cara del jefe inmediato que tenía que firmarme la carta de salida. Conocí a la maldad personificada en un hombre que me hizo la guerra bacteriológica, añadiendo lactobacilos a mi vida, metiéndome en la espalda certeras y afiladas mentiras. Tanto así, que Manu, el francés, me envío una segunda carta de invitación, la primera había expirado como expiran otros. Para entonces ya me sabía la Habana de memoria.

Dejé de estar el 18 de Noviembre del año 2000. Dos días después visitaba como un turista arrepentido las oficinas de Welcome Byzance, al amparo de la amistad inigualable de Manu, el francés.

ACRey.

NÚMERO A 202

2009-06-24T19:14:00.000+02:00

- Número D 161. Pase a la mesa 4. – Dice la voz, casi electrónica, de una megafonía moderna, digital, automatizada.

Se levanta de su asiento un hombre negro, mirando fijamente a los números rojos de una pantalla electrónica anclada al techo. Tiene unos papeles debajo del brazo, y avanza con pasos tímidos por aquella sala inmensa abarrotada de desempleados. A simple vista se puede deducir que este hombre ha venido de África buscando el sueño español, equivalente al sueño americano.

- Número A 74. Pase a la mesa 3.

Otra causa. Otra realidad. Otra gestión posible sobre la búsqueda de empleo, encontrar un medio de vida que garantice el alimento y el techo, reflejado en la cara ambigua y desencajada de esa mujer joven y de buen ver. Quién sabe si vino para una actualización de sus datos, o para darse de alta en la prestación por desempleo, esa cantidad posible ya trabajada, ya apropiada por el Estado, que ahora, amablemente, devuelve para que esa joven mujer pueda seguir comiendo, pueda seguir pagando su hipoteca, quizás. Quién sabe.

- Número D 162. Pase a la mesa 4. – Vuelve a decir la casi voz humana con una claridad idiomática sorprendente.

Los funcionarios de esta oficina tienen suerte. No tienen que sentarse ellos mismos ante sus propias mesas y verse atendidos por ellos mismos. No parece una contradicción. Aunque parezca que son intocables, en realidad muchos funcionarios de estas oficinas no son fijos, ni son del Estado. Pero ahora mismo son los más necesarios, los que más trabajo tienen. Nadie está a salvo cuando una crisis como esta aprieta a todos los niveles. Y sino, que se lo pregunten a esa otra mujer ya mayor, que acaba de cruzarse con el hombre negro, y comenta en la mesa 4 que su empresa de 20 años cerró porque el mercado desapareció. La mujer mayor era jefa de su sección de Diseño de Mercado. La chica de la mesa 4, amablemente, le dice que a la edad de 55 años lo tiene verdaderamente difícil, pero no se desanime, hay ofertas de limpieza de oficina y de teleoperadora. Es lo único que hay, ahora mismo.

- Número B 208. Pase a la mesa 11. – Los números rojos de la pizarra electrónica quedan unos segundos pestañeando, B208, B208, B208.

Un hombre español de 40 años conversa con el que tiene al lado, un chico recién graduado que aún no encuentra su primer empleo. Le dice que su fábrica embotelladora de cerveza paró la línea 1, la suya. Por eso estaba allí. Y por eso también todos los días por la mañana, además del café, se toma en el bar una cerveza por sí mismo, y para salvar el empleo de sus amigos. Hay que consumir, dice. Estuvo 7 años embotellando cerveza. De hecho, trata de mantener su rutina diaria de levantarse temprano como si fuera a su fábrica, solo que va al bar, y entre otras cosas lee el periódico completo. Y nada.

- Número B 209. Pase a la mesa 11. – Los números rojos quedan quietos.

El hombre de 40 años que tan animadamente conversaba se levanta de su sitio y comienza una discusión lógica, con el ecuatoriano dueño del número B209, justo frente a la mesa 11. El ecuatoriano comenta que le tocaba a él, que vino bien temprano, que tenía que encontrar un trabajo antes de decidirse a regresar a su país, cosa que al hombre de 40 años le importaba en lo más mínimo. Nadie se inmutó. El público continuó sentado en su sitio o de pie, esperando pacientemente su turno, hasta que vino un funcionario de la oficina y puso paz. Envió al hombre de 40 años, el B208, a la mesa 12.

- Número A 202. Pase a la mesa 5. – dijo la megafonía con aparente normalidad.

Antes de que se escuchase en toda la oficina el número A202, nítidamente, una chica con gafas de sol, salía por la puerta hacia la calle, enfundada en su abrigo barato de piel artificial o de imitación. Ya en la esquina más próxima arrugó su número A202, y lo tiró al suelo. Luego cruzó una calle, y más adelante, otra.

ACRey.

Suicidio Colectivo

2009-06-24T19:13:00.001+02:00

Te voy a contar una historia tremenda.

Subí una vez al último piso del edificio Someillan, en La Habana, y me tiré al vacío. No me morí. Me levanté incorporándome el flequillo, abrochándome un par de botones. Eso fue todo. Miré hacia arriba, y enfadado, lo intenté otra vez.

Al llegar a la última planta, más de 30 pisos, los pintores que acondicionaban las paredes no me dejaban pasar, decían que se había tirado uno y que estaba al venir la policía. Coño fui yo, ¿no te acuerdas que tropecé con una lata de pintura? El pintor en jefe me miró con su cara arrugada de calor y me dijo, no eres tú. Lo siento, pero no eres tú. Era un tipo mucho más alto, casi gordo, negrito… Vaya, dije. ¿Tienes un baño por ahí? Sí, la primera puerta no, la segunda, me dijo, por ese pasillo.

Ya en el baño me dediqué en realidad a mirarme en el espejo. Estaba bien claro, era yo. Mi flequillo, mi cara chupada de hambre, mis ojos chinos de blanquito del barrio chino de la Habana, bajito, sí, como soy vamos… No entiendo a ese pintor muy jefe que dice que yo no soy yo. Bueno, deja ver si quepo por esa ventana. No hizo falta sacar el pie, mi peso me venció y salí volando sin tener tiempo de contar los pisos que se sucedían hasta que llegué bien rápido a la calle. No me morí. Me levanté, y a la vez me puse los espejuelos, la gorra de las FAR, y recogí los grados de capitán que se soltaron de la charretera.

El pintor en jefe cuando me vio me dejó pasar sin problemas, un militar con grados en Cuba tiene vía libre. Así que me interesé un poco por la pintura y los trabajos que estaban haciendo en la última planta. Los pintores fueron comentando rumores que escuchaban de otros que también comentaban rumores. Sacando alguna conclusión clara, se trataba de la futura casa de alguna personalidad del gobierno, no importaba artista, militar, o que fuese del partido. Sería alguien con tal Poder que disfrutaría de un apartamento de lujo, con piscina, vista panorámica al mar, al océano completo vaya, ciertamente una vista impresionante de toda la Habana. ¿Puedo usar el baño? Está ocupado. ¿Cómo que ocupado? Chico pero si soy yo el que estaba en el baño. ¡Qué va!, era un chino con un flequillo a lo Elvis. No me jodas, soy yo viejo…, blanco, normal, ojos grandes. Perdone Capitán, pero eso no puede ser. Bien, allá tú con tu conciencia de pintor incrédulo.

Y salí corriendo por dónde sabía estaba la puerta hacia el mar, lanzándome definitivamente. Tuve tiempo, a esa altura, de ver un barco a lo lejos. Luego los techos de los carros viejos americanos se fueron haciendo más grandes, los árboles, las bicicletas, todo aumentaba de tamaño, pero aún quedaban unos cuantos metros más para llegar al mar.

Así que me levanté otra vez, recogí toda mi melena de rockero pornográfico en un moño, quité una cuerda partida a mi guitarra, y miré hacia arriba, hacia la última planta del edificio Somiellan.

ACRey.

Pequeña Libertad

2009-06-24T18:52:00.002+02:00

después de lidiar,
la interpretación

Brazos menudos
Pies menudos
Tronco menudo

Menuda mente rica en pinturas
de muñecos curvos
trazos de plastilina
sirenas de plástico en agua invisible
la mente como un juguete más
para exasperar jugando

La niña sonríe
con sonrisa desconocida
una premonición
la más inocente de las caricias
un beso sincero en los labios
luego un deseo irreductible
de personificación

Es una adivinanza saber quien vence antes
quien sale vencedor

Lamentos de su voz en cada rincón
delicada presencia
como princesa de cuentos
en las sombras
que se apartan álgidas
presuntuosas

la niña de mis ojos
la plena felicidad de una no felicidad
que navega en una pena cementada

Pero los niños son niños alguien dijo
y difíciles de observar
olvidó decir
Bellas personitas inocentes
que abusan del amor
Románticos cuerpos de alegría menuda
y llanto falso
erosionando voluntades
partiendo el corazón en dos

Pero son bellos seres
y rechonchos
Y se quieren
Se aman mucho
No importa entonces cuánto
hay de ardor

ACRey

Réquiem de Mizart

2009-06-24T18:51:00.001+02:00

Un hilo muy fino
entre la vida libre de tus episodios
y la mía atada a algo inasible como utopía
como escritura sin importancia allá en lo peor
de lo peor de lo peor
envuelto como mazorca en hojas de diccionarios
calzando letras además
como si me fuera la huella en ello

Réquiem de mí
que veo como la vida se va apagando
No voy a decir como una vela porque ya se sabe
sino como una vela
que aún tiene parafina y paranosotros
Y tiene luz cándida
luz que baila al ritmo de una música muda
las lágrimas de cera
que solidifican en los recuerdos

¿Sabes cuando alguien grita y no se le escucha?

Ahora entra el coro de los hombres y mujeres
Primero como un susurro que va subiendo
hasta acaparar toda la presencia
hasta que destaca una voz de barítono por encima
de aquello que es un réquiem de mí
una virtud de letras
el pentagrama como una fosa común
de sueños
como notas fallecidas

Amor de padre
Amor de hombre
Se canta

el coro de sonidos bellísimos aumenta a espuma
así como tan bella te tuve un día pasado por gota
mi orquesta
mi todo yo en un egoísmo sin paliativos
las lágrimas en el fondo de las cuerdas
de los violines
y los clarinetes
y la orquesta toda como mi otro yo
en una especie de abrigo protector

También mi palabra que rompo a como dé lugar

¿Sabes cuando alguien grita y se le pone un dedo atravesando los labios?

Réquiem de Mozart
Lindísimo

Imagino la belleza de las palabras fluctuando
entrando al corazón y saliendo sin romper acaso venas
Benedictus qui venit in nomine Domini
Entrando como daga
Saliendo como una mano extendida
que acaricie aire

Réquiem de Mizart
Un invento más de los que me mantienen vivo
Atrapando voces
Atrapándote
para que no desaparezcas como una onda

Domini escucha a este escapado
hacedor de palabras
que busca púlpito
como papel abarrotado de notas
fin de órgano
fin de un hilo tan fino
que poco a poco
desaparece

ACRey (2009)

Atrás Habana Delante

2009-06-24T18:36:00.000+02:00

a todos aquellos que se sientan aludidos

Vivir dentro
una vez fue vivir afuera
Un día una bola de arroz quedó atrapada en el esófago
pero no moría en vida apenas por eso
Tampoco por eso

Un día la alcantarilla se destapó
dejó el olor de vergüenza a la intemperie
aderezado de ciclones y sal política de mar
Otro día
Todos los días

La gasolina envolvía a la ciudad con una burbuja inflamable
escapada de los autos mágicos
Pero no apareció la cerilla
Y fui a la estación de bomberos más alejada
en otro país
Vivir allá dentro no es vivir
tampoco morir
Señor escuche
tampoco vivir

El estado vegetal no se puede evitar
y de alguna forma no sé porqué
no se puede crucificar
Otro día
Algunos días

Soñé que las fronteras eran caramelos
Otra vez nos pusimos el periódico en los pies
y navegamos
Con noticias ligeras se puede flotar

También allá dentro escribía poemas
en una azotea invadida de depósitos de agua
pero vacíos
Luego los niños descalzos chapoteaban
en el pavimento

Un edificio es una subasta de ladrillos
Una ciudad horizontal crece hacia los lados
El agua de mar no es buena para hacer cemento
Y el malecón…
El malecón nos salvaba del dolor con su muro roto de holas

Las vacas comían mejor
Y no se podía comer vacas salvo que no fueran vacas
Cerdos en el baño limpios como cerdos
La piel de gallina en alguna tribuna redonda
Los huevos eran cuadrados
y por eso no entraban por la boca

Las viejas son las que tienen su centro de gravedad en la Habana
dentro de la armonía de una jaba
Regla es una mujer que tiene por cuerpo una bahía
y cuando tiene hambre traga barcos

Oh
Las mujeres
Como muñequitas de cera para los verdes bolsillos
para el ajeno
Oiga señor
tome a mi mujer

Aprendimos a sobrevivir sin mirar a las palmas
tan solo ojos para la tele ficción
Comerte una guayaba
Comerte un cable que provoque un apagón
Hacer del ron un compañero de cristal
Romper la botella y hacer ademanes frente al espejo
bajo el cuello jirafa con marcas del tiempo
Tenía manchas húmedas en la mirada además
Más tarde
Un día

Mi mujer los niños y yo
supimos que las millas náuticas
no son iguales a otras distancias
Averiguamos que hay peces que muerden como perros
Fue cuando Guantánamo era el teatro de una base lunar
y desde allí se veían las luces de la Tierra
Puerto Rico también fue del carajo
Otro día
No me acuerdo cuándo

Nos regresaron
pedimos alimentarnos de manifestación
Mentira
La balsa de pupitres estaba lista en el balcón otra vez
en la casa desierta de muebles
o llena de la fe negra de los Orishas

La ciudad en realidad es un arco escrita desde el horizonte
Y las uñas son remos que se dejan crecer
a propósito

acrey(2008)

Helena

2009-06-24T18:28:00.000+02:00

Quiero escribir aquello
que me convierta en algo inanimado
y me conmueva a la ceguera
a la locura de una letra convexa
que ni dios sabe mujer
porqué te hago

Pues una sensación de hielo y tristeza
recorre mis manos agrietadas
desánimo de fe y angustia
impotencia
ausencia de epitafio
no esperar siquiera a la quimera
de una afirmación

Quiero dejar constancia de mi pena
que me trastorna el aire
y me consume inerte
me transforma y torna
en algo amorfo de ideal
secuela de una enfermedad amatoria
como no podía ser de otra manera

Pues el vacío ensordece
tanto como los aullidos de los lobos
como esos pi´s que no emocionan
tres coma cartoce imperativo
hasta ensordecer

Pues la palabra cuando se trastoca
no toca el fondo de las cosas

Quiero vivir aquello
que me conmueva a la visión de poseerte
para siempre como nadie ha tenido tiempo
como es natural
y me dé alas como no es natural que sea yo
insecto de tu fruta
para libarte mujer rica de esencias
como dios aún no sabe cómo

acrey (2008)

Damas de blanco

2009-06-24T18:27:00.001+02:00

Jugar a las damas
Sentar al otro lado del tablero al contrario
con damas negras
Levantar cada cuadrado y sembrar un gladiolo
cada domingo
todas las semanas
todos los días posibles llamando a los hombres
por sus nombres bajo una Virgen
La Quinta Avenida como una procesión
una calle ambientada en la Habana
repleta de putas de verdad -pobre Silvio-
de embajadores que tienen la nariz empolvada de arena
y no huelen gladiolos
Damas vigiladas para que no hagan trampas como niñas
regladas por el mañoso sátrapa de las damas negras
el que opina que yo que tú y que no
Pobres familias rotas por una partida
los hombres del agujero negro con olor a metal
los que llegaron a pensar una estrategia
y aún no pierden
Jugar a las damas de blanco
Ganar

acrey (2008)

Inconsistencia

2009-06-24T18:25:00.000+02:00

Si escribo no quiere decir
que sea buen escritor
como tampoco es cierto
que todas las palomas son blancas
ni que todo lo que repta envenena

Si escribo no quiere decir
que sea mal escritor
como también es falso
que todo lo blanco es paloma
y que todo lo que envenena repta

Por tanto seré como pueda haber escrito
bueno o malo
con o sin idea de lo preciso
sin o con suspiro de lo inmediato
repte o vuele
verdadero o falso

acrey (2008)

Desdicha

2009-06-24T18:20:00.000+02:00

Ya está -digo
Y doy un manotazo a los papeles endeudados
que mueren a mi izquierda
No puedo mirar hacia ninguna otra parte si tengo
al pensamiento mal educado
como un hijo
queriendo escribir

Es imposible concentrarme en baldíos temas
si tengo pájaros habitando mi cabeza
poniendo huevos de palabras
o reuniendo ramas para anidar
algunos tristes versos

Qué cruz de saltimbanqui se me destina
Qué desdichada suerte de exclusión
o de amnesia social me estoy labrando

Qué atemporal resulta todo cuando quiero huir
y escapar y cuando de nuevo soy retenido
por un océano
de realidad trasatlántica

Qué mal hago no ganando el pan como se supone
debo ganar tal miga
Qué falso hacer el bien si estamos rodeados de mar
de andar con la boca abierta espetando monosílabos
sí
que sí
y Sí
Nunca No
Nunca negar que la tierra no produce si no recibe luz
Que la luz en sí misma es un invento
para explicar que somos ciegos

Qué idiota de oficina que abre y cierra la puerta
idiota que bosteza
animal social de pelos en la lengua y temor
en la comisura de los labios

Ser mandado por hilos invisibles
paquete de estación
querido obstáculo de mi mismo
piedra en el subsuelo de la suela
allí donde el tacón roto acaba rompiéndose otra vez

Y dar tal significado a simple huella
que está por ver en algún sendero
pendiente de ser por mi transitado

Y suponer

Qué rigidez de sobresalto
Qué robo de tiempo ajeno convertido en barro
Qué vergüenza de persona inverosímil
impoluto de cristal tintado y nada extraordinario
Ser de papel maché
plastilinizado
reconvertido en blando hierro
virtual chatarra de poeta empequeñecido

Qué voz de espanto
Dios
Qué pena

acrey (2008)

Stradivarius, sálvate tú

2009-06-24T18:11:00.001+02:00

Estás a punto de morir ahogado
en el vaso de rutina que te consume
a un paso irremediablemente de convertirte en araña
mimético de Samsa
trasnochado pájaro de medianoche
café de guardia y té moribundo
A un paso de jugar con las piedras
del fondo de tu abismo
creyendo que es sílex
tú
que tienes herramientas para crucificarte
para volar hacia la libertad de una mosca
y asomar por la cerrada ventana
y respirar
el aire húmedo de cueva que llega de la ciudad

cuando habla un violín

un instrumento Dios en medio de la Nada
un simple instrumento celestial en medio del silencio de la noche

Entonces el aire meloso
arrepentido y trémolo
tapiza las paredes de tu habitación
la onda de cuerda solapa la sensación de escape y naufragio
que te pertenece
la estúpida idea de salir corriendo
por la cerrada ventana
desnudo
presa oriunda de locura como un cuerdo
y la soledad ya es un hecho

El diapasón del instrumento retumba
en el estribo de tu oído interior
y deliras

acrey (2008)

La desolación

2009-06-24T17:53:00.000+02:00

cuando los huracanes pasaron
todo quedó al desnudo

Imagino cualquier casa desaparecida
de cualquier parte de la isla
Todo hábitat de pared traslúcida
techo estrellado y abierto a la tempestad
en un cerrar y cerrar de ojos
Toda casa invisible
así como invisibles eran ya la gente del campo
y de la ciudad

Imagino a la madera podrida de viento
la pintura ampollada de ira y agua
demorando la noche
y el frío
calando en un televisor blanco y negro

Imagino al árbol de mango sentado a la mesa
la ropa
la poca ropa del siglo pasado
empapada de resignación
maloliente
de una corrosión política deforme
Las fotos aquellas de mi hijo de España
reconstruida en fango a color
El dinero aquel que se ahorró el pobre
escondido en un colchón de muelles usados
muelles pervertidos
dónde no dormirán más putas ni niños

Imagino el hambre de gente con hambre
Las piedras cocinadas con arena de mar
y la bodega muerta de sal
de sed
de pan viejo y verde al menos

Imagino un caos de plátanos y cocos
cabezas aplatanadas
sin solución
La estampida de las hojas de la naturaleza
contra su voluntad
y la de todos
Una desviación casual entre la vida y la muerte
con el apoyo de un lema victorioso que huele
a tabaco sin liar

La posibilidad aquella de sobrevivir colgado de una ráfaga
O empinar una teja de fibrocemento como un papalote
y escapar

Imagino los llantos de la gente
los lloros de la luz en un apagón perenne
Las plegarias enjutas de una nación sin voz
que intenta hablar

Atrápanos confesados
Si es que existes

acrey (2008)

Cuéntame algo que no sea un cuento

2009-06-24T17:51:00.000+02:00

Los dos estábamos frente al espejo, pero sólo me reflejaba yo. Recién bañados, recién limpios, recién frotados, de champú, y jabón de olor a fresas salvajes. Le dije que no quería escribir la canción más hermosa del mundo. Le dije, en cambio, que Sabina sí.

Entonces vi como la nítida copia de mí fracturaba mis ojos, se rompían, como un dique que contuviese un mar infectado de delfines saltando de mi cabeza a todos lados. Y no solo eso. Pensé de inmediato que podía escribir el poema más hermoso del mundo. Me dije que Sabina no. Pero ella estaba a mi lado y a la vez cuando me dio su mano, esta se estiraba, como se estiran los fuelles de los instrumentos de música cuando entregan notas melosas y la melodía entonces es una consecuencia.

Comenzó a vestirse como quién se adorna de hojas secas, como quien triste gusta de los colores del otoño. Sin embargo, afuera en realidad estaba el invierno. Zumbaba el aire frío por debajo de la puerta del balcón hasta colarse, apenas, bajo la puerta del baño. Me abrazó de súbito por ese reflejo que se tiene cuando la espalda es cruzada por una fría sensación. Mientras, me ponía yo el pantalón, y no sentía más que una habitación de cerámica fácilmente empañable, saturada de humedad y de aire irrespirable.

También estaba la distancia. Cuarenta centímetros entre nosotros era una simple medida de la no cercanía, un socavón de carretera abandonado a su suerte en alguna de las infinitas calles del desierto, en cualquier lugar del mundo, un desvío de raíl de tren, amputada vía en alguna de las viejas estaciones de cualquier lugar del mundo. Así vi como ella montaba en un vagón, a medio vestir, y se alejaba alcanzando a ver solamente sus ojos grandes y negros, como desapareciendo. Luego vi como el bólido de mil vagones atropellaba delfines, tumbándolos a cada lado de su cara.

Los dos estábamos. Pero el espejo era una ciudad profunda, gótica, oscura… y yo no tenía a quien rescatar. Terminamos de vestirnos coronándonos con bufandas, guantes, los gruesos sombreros de invierno, y antes de salir juntos por la puerta, lancé un adiós acristalado de espejo a reflejo, de ciudad imaginada a habitación habitada, como una voz, una onda de traslación que acaso creí entender no la quieras tanto.

Nunca supe después qué pasó.

acrey (2008)

La Respuesta

2009-06-24T17:50:00.000+02:00

Para Zoé Valdés, que respondió
…casi todos habían marchado de Cuba

Preguntas ¿dónde están?
Y la respuesta brota retorcida en sí misma,
camuflada de antídoto ante el veneno de alguna flor carnívora.
La pesadilla insana de una escapatoria.
Nosotros las moscas.

La respuesta es simple.

Pero dentro de esa oración habitan millones espantados
como se espantan los caballos
cuando advierten la soga que dominará sus crines.

La aburrida verdad de que la gente se van
la improbable certeza de que debieran estar en su sitio,
para siempre.

El espacio isla se vacía.
El concepto isla se transforma en islote de una manera volcánica.
Pedazo de tierra seca de almas y razón.
Como una procesión a la Virgen de la Caridad del Cobre
que está en otro país.

La gente se va.
Significa que abandonan sus fronteras en busca de otros límites.
Significa que dentro del epitafio Cuba muchos se están yendo,
alejándose de sí mismos
con solo vagar por las calles,
o fabricar panes,
y peces,
o vino.
El vino blanco como horchata en las venas
de los que aún dentro
se fueron.

Pronto veremos a Cuba tan liviana como una nube.
Inasible de tan etérea.
Como el humo de las fumarolas de su nuevo estado de piedra en el mar.

No queda nadie.
Aunque queden.
Se han ido todos.

a.c.rey.diciembre.2008

La Silla

2009-06-24T17:47:00.000+02:00

inspirado en una serie de fotografías,
por la artista MGVO,
en un ambiente de naturaleza y aislamiento
Eran cuatro patas que sostenían piedad
una bruma de aire virgen de bosque
la tallada frontera en espera del cansancio
una ocasión de pensamiento
moribundo
así como fallecida la madera negra y áspera
que hizo cuerpo
volumen de una desesperación.
Eran dos reposabrazos como lanzas
curvas e imperfectas
torneadas a la manera de brazos aqueos
e idílicos los brazos de un reposo
que aún no aparece
y no nace la calma pues
encima de un montón de troncos de árboles
arrepentidos de dar vida
Era un respaldar de bastoncillos con nudos
como imagen de cárcel
o como tabla agujereada de aire
de rama aposentada en un confín
simulacro de un muro de tranquilidad
una plenitud
un juego de infinitas formas de sentar la mirada
y descansar
a.c.rey.diciembre.2008

El discurso

2009-06-24T17:33:00.002+02:00

La ininterrumpida disertación de un glosario
inacabado de palabras
la prolongación insaciable de un monosílabo
estirado como se estira la masa del pan
el apretado espacio vital entre letras times new
entre palabras que no descansan o no se reposan a sí mismas
y fallecen resucitadas en otra palabra
que comienza un párrafo aturdido de significado
paso inmediato – inhalar aire se necesita-
a un salto de página Niágara en cuaderno

¿Y si no podemos cambiar al mundo?

Arenga dúctil de metacrilato
papel papiro de Lúxor
cartón de enciclopedia reconvertido en diáfana
sombra de letras vociferadas en atril

¿Y si no podemos cambiar al mundo?

La palabra asceta y la prerrogativa
el temple inocuo y la opinión volátil
el comentario subterráneo de las destemplanzas
vacuas amarguras de la idea fin

a.c.rey.diciembre.2008

Se busca Universo

2009-06-24T17:28:00.001+02:00

Hay días como hoy que parecen años
Estático tiempo impasible
Destructor de un cosmos que lleva polvo en su interior
Días que parecen una habitación
Sin agujero alguno que ventile los humos
De algún razonamiento
Estática razón que lleva polvo en su interior
Como los epicentros

Hay tiempos que parecen una eternidad
Que padecen de alguna desviación fallecida del espacio
Con alguna gravedad que parta manzanas
En dos
En mil pedazos los misterios locos de alguna enana
Porción de estrellas
De algún aburrido planeta enfermo de grandeza

Y luego nada desgraciadamente nada
Un montón de ideas en un géminis cajón
Y la silla ocupada

a.c.rey.diciembre.2008

San Juan

2009-06-23T22:13:00.000+02:00

Hay fuegos que matan. Y otros que provocas para espantar noches que no te importan. Te descubres en la arena con unos palos naranjas ante tus ojos. Donde se supone el mar, una cortina negra con trozos de llamas. Sube la temperatura de tus pies y saltas encima de ella para que te apague todo. La besas con la esperanza tenue de una braza y suspiras, ya que todo puede volver a empezar. Deseas que la hoguera de tu mente estalle como artificio. La besas otra vez. Hay noes que queman como tizones y hoy es que descubres. Solo te queda escuchar como rompen las olas.

Alan Nal.
Redacción: 33 minutos. Mínima corrección.

Nada es Nada

2009-06-15T20:10:00.000+02:00

"¿Cómo escribirías tú algo realmente sin pigmentos?
Hablar por hablar. Contar por contar. Decir algo tan albino como falto de carisma e inteligencia. Aquello que resuma algas colgantes de tu filosofía. Una Babilonia. Escribir el ademán loco de lo inerte y lo blanco. La estupidez escrita con palitos de colgar la ropa. Un arrollador párrafo que no merezca ser leído. Un punto y aparte de otro punto."

Te decías mirándote las uñas de los pies. En tu mano zurda un cortauñas como arma blanca. Y en tu otra mano, una curita sin abrir.

Alan Nal
Redacción: 37 minutos. Sin corrección. Con interrupciones ajenas a mi voluntad.

El pueblo que hipnotiza

2009-05-29T14:50:00.001+02:00

Te tragaría el pueblo como te comío un día.

Entonces el paisaje era una cortina de nubes, de esas que bajan a raz de la tierra. Al fondo, una montaña de pared vertical e infinita, apenas visible. En la cúspide, gente con cuerda para rato, con el sol cogido ya por los huevos. La iglesia en el medio del pueblo como una espina. Te enamoraste.

Otro día, llegaste a hablar desde la barriga del pueblo. Los niños y los viejos compartían contigo tan miserable momento. Comiste higos de la mata y del suelo. No te tomaste una botella de vino, sino dos, mientras la barriga producía ruidos de ovejas y perros ovejeros.

Llegó la noche. Y al otro día quisiste que te tragasen otra vez.

Alan Nal
Redacción: 12 minutos. Sin corrección.
1.06.09. Mínima corrección.

Portazo

2009-05-26T22:38:00.001+02:00

Comentaste que cuando salieses de casa entrarías sin permiso en cuantas puertas abiertas encontrases.

La primera puerta fue una que justo abría una mujer joven. Cuando ella pasó su cuerpo por la abertura suficiente, y cuando esta abertura se reducía, saliste corriendo detrás de la columna como un haz de luz y te uniste a la sombra de la mujer. Aún había sol. Aún no se había ido del todo.

En el ascensor miraste de frente a la cara jovial de la mujer atractiva, en forma ella, cerca de los cuarenta. En el piso 13 te desviaste a la izquierda y ella a la derecha. Calculaste justo el tiempo suficiente para introducirte en el espacio de puerta abierta que empezaba a reducirse, hasta que, literalmente, volaste hacia el interior de la casa con la mujer de cara espantada a cuestas.

Sería la última puerta abierta que encontraste.

Alan Nal.
Redacción: 23 minutos. Mínima corrección.

Clímax

2009-05-26T01:19:00.001+02:00

Sabes que tienes que dormir, pero ahí estás pegado como un piojo al teclado. He aquí, que pensaste lo absurdo de ver un teclado con pelos. O lo absurdo de estar aún despierto a las 3 de la madrugada. Sin embargo, siempre hay un motivo, te dijiste.
Fue cuando la miraste profundamente, entre sus dos piernas, entre los labios del monstruo de dos cabezas. Los pelos del mundo te impedían ver la pantalla. La carne oscura de los pezones te empañaron las gafas. Hasta que el teclado cobró vida y pareció loco. Jkjoijjnvd, lfdoij ñnvds.
Finalmente amaneció, y no dormiste.

Alan Nal.
Redacción: 20 minutos. Mínima corrección.

1. Su presentación

2009-05-15T13:32:00.000+02:00

Alan Nal, su álter ego. Pseudónimo de su otra persona. La irreverencia cansada del protagónico. Invento de blog contado en segunda persona o para otra persona que no es sí mismo. Ya veremos, se dijo. Y se ató con fuerza a una piedra.